Первое. Ночь. Среда
Первое. Ночь. Среда.
Безутешная девочка в зеркале.
Что же с тобою не так?
Что же ты сделала с жизнью своей?
Придумал же кто-то:
Собой
Жертвуй ради других.
Вот же глупец.
Скажи?
Нахальный ещё и таков.
Он жалостью был опольщён.
А жалость
Ужасней всего.
Попала же в сети ты.
Самопожертвой себя
Ты довела до того,
Что не можешь ради себя....
Что не можешь себя полюбить,
Что ночами считаешь ничтожеством
Эту душу, эти глаза,
И прекрасны лица черты...
Как же так?
Первое. Ночь. Среда
Ночь, окровавлена датою.
Ночь из жасмина тебе сплетена.
Инным как-то так наплевательски...
Кто ты?
Мизерная тень.
Кто ты?
Писателей отблиск.
Кто ты?
Разбита душа.
Вновь не умрёшь этой ночью.
Написан на Анна Ахматова "Двадцать первое. Ночь. Понедельник…"
Лиманська Світлана
Всё очень просто
Прогудел последний гудок
Я стою один на пероне
Это был судьбы урок
Букет держу а ты там в вагоне
Твоё лживое люблю
Как завет звучал и порок отныне
Не во сне а на яву
Со вкусом полыни
Как просто ты соврала
Всё просто, просто, просто
Шептала любви слова
Под звуки тоста
Твоё лживое люблю
Не нужны слова отныне
Не во сне а на яву
Со вкусом полыни
Поседел пустынный вокзал
Снег идёт на старом пероне
Не о том я ждал и мечтал
С цветами стоять а ты там в вагоне
Твоё лживое люблю
Всё просто просто просто
Не во сне а на яву
Всё очень просто
Прогудел последний гудок
Я стою один на пероне
Это был судьбы урок
Всё очень просто
Твоё лживое люблю
Не будет держать отныне
Не во сне а на яву
Со вкусом полыни
Орех Владимир
Мой зачарованный, мой неживой....
По поздним вечерам,
Над площей....
Как засыпает малый город мой,
Спокойно йду я на работу.
А ведь когда-то час был мой,
И мир убийственно жесток,
А где-то там... между миров ждал он.
Мой зачарованный, мой неживой....
Мозги кипели от работы....
Ну вот ещё одну главу,
Писательство, - работа трудная.
А за спиной стоит душа.
Такая добрая, гертрудная,
Винтажная, и,
Кажется, моя.
А он стоял....
Настолько был далёким,
Что мир жестокий нас опять сжигал.
Сгорала я сидя за главами,
А он за мной стоя сгорал.
Мой зачарованный, мой неживой....
Мой друг, со сломленной душой.
Так жизнью искалечен как и я.
Скрывает плащ твоё лицо и я...
Тону в работе, вновь описываю я тебя.
И каждый вечер друг единственный
В моем стакане отражен
И влагой терпкой и таинственной,
Как я, смирен и оглушен.
И каждый вечер я с изьянами
Пред выбором:
Мне пить или не пить.
A verdade esta no vinho. -
Вспоминая лакеев чужих....
забывая свой век и выпив....
Не вино, а тебя пригубив...
Я забуду, что вновь предали,
Уничтожу я этот мир.
Не предаешь, знаю, ты.
Зачарован мой.
Зачарован моим пером.
Я любила тебя так истинно.
Полюбила же так же его.
Но ему не нужна
Нежная,
Но ему не нужна лирична.
Ему нужно....
Наверно` забыть лишь.
Пригубив уж меня,
Как бокал дорогого вина.
И странной близостью закованна,
Смотрю на твой нелёгкий меч,
И вижу берег очарованный
И очарованную вечность.
Ты мне так близок,
И далёк так.
Ты водночасье низок и высок.
Кто я?
Всего лишь я писатель.
И, как ни странно,
Ты, - мой Бог.
Написано на "Незнакомка" Блок
Ну привет....
Ну привет, привет от женщины,
Из измученной злой судьбой.
Меня снова, мой милый, предали.
Вновь убили, мой дорогой.
Ну прости, ну прости нечаянно,
Я отчаянно так прошу.
Ты прости, что пишу не по адресу.
Что увидят другие
Прости.
Ну привет, привет от женщины.
Что ж на крыше стоять часами?
Ты прости меня,
Дьяволицу ту,
Что тебя истязала веками.
Ты прости меня.
Птицу вольную
Заперли в клетке давно.
Ты прости меня,
Добровольно уж.
Я любила тебя одного.
И не нужно, наверное, жалости,
Хоть приятно,
Признаю я.
Мне всего лишь нужно прощение.
От него жизнь на волоске.
Умоляю тебя, прости меня.
Заклинаю тебя, прости.
Я с тобою себя ведь ранила,
Я с тобою сама уиерла.
Утешала ночи рыданиями.
Утешала себя сама.
Жить пыталась, за жизнь цеплялась.
И магический лишь щелчок:
- А зачем? Есть ли в ужаса смысл
Дальше жизнью моей колотить?
Ну привет, привет от женщины.
И, наверное, ты уж прощай.
Твоё слово одно удержало бы.
Только поздно, любимый брат.
Написан на "Ну прощай, прощай до завтра" Александр Кушнер
Тебе писать?
Тебе писать? В себе искать ошибки?
А не пошёл бы лесом ты?
Тем более, тебе нужна природа.
И может бы тебе и помогла.
Но... знай...
Я больше не склонюсь уж.
Я больше не признаю что винна.
Твоя вина, по факту,
Большая.
Склонялась же в истории лишь я.
Тебе писать?
Да разве нету гордости?
Измучал душу эту ты.
А я себя ещё отчаянно винила так.
И извинялась,
Вновь бежала жечь мосты.
Да, я любила.
Я люблю, признаю.
Но не признаю никогда:
И мне нашлась замена у тебя.
Пускай сейчас одна,
Надежда тлеет.
Пускай ты сердце расстоптал и впредь
Ты можешь больше не надеяться...
Не верю, что я человек.
Ведь я скала неколебимая,
Ведь королева с тех миров.
Пусть не твоя,
Пусть не любимая.
Я устояла.
Выдишь, мой...?
Тебе писать?
А просто смысл?
Коронную корону ждать?
Так знай...
Что этот знак уж мой теперь и...
И я не буду что-то запрещать
Себе, тебе, и нам уж вкучу.
Ты помнишь мою клятву,
Дорогой?
Отчаянно пишу,
Не успевая.
И я смогу.
Поверь мне,
Мальчик мой.
Танец
Этот последний танец мы танцуем на пороге войны
Невзирая на все обиды и боль
Не смотря на тысячи глаз смотрящих на нас из вне
Мы отдаемся нашим чувствам вволю
Этот танец мы ведём на перекор судьбе
На зло врагу держащему нас на прицеле
Доверься мне как верю я тебе
Танцуем мы с тобой превозмогая боль
Танцуй смелей, не прячь своё лицо
Пусть смотрит дьявол как же мы танцуем
Сейчас стоим у смерти под венцом
Закрепим мы наш танец поцелуем
Держися милая как будто это сон
С тобой парим мы вальс над облаками
Движенья наши чисты и в унисон
Друг к другу мы прижаты горящими телами
Танцуй же милая ты смерти вопреки
Ты улыбнися тем кто хочет нашей смерти
Парим в ночном мы небе словно мотыльки
Не мы смертны, мы давно бессмертны
Бега ветров и листьев танцы
Бега ветров и листьев танцы,
дела решаем второпях,
скажи, как нам не потеряться
в ненастных сумеречных днях.
Чужие горизонты - птице,
а нам - что рядом, под рукой,
заставить в чём-нибудь виниться -
обряд у осени такой.
Стараюсь, но принять не просто -
все золотые дни ушли,
и мне не совместить свой возраст
с наивностью своей души.
От мысли никуда не деться,
что мы судьбой обделены...
а ты шепнёшь, что мудрость сердца
мудрее нашей седины.
Валерий Мазманян
Мазманян Валерий
Шансик
Всё может быть. Быть может всё.
Ведь у Судьбы сынок растёт –
Шальной проказник, мальчик Шанс,
Ребёнок – праздник. Он за нас.
Пусть Шансик мал и слаб пока,
Не идеал и не легка
Задача сладить с пацаном.
То он не кстати, то Облом –
Его братишка хулиган
Сопрёт все фишки и капкан
Поставит прямо на пути,
Нароет ямы – не пройти,
Но Шансик есть. Он юн, но крут.
Он где-то здесь, а может тут.
Его придётся поискать.
И пусть смеётся Шанса мать,
Над нашей жизнью и игрой
И над немыслимой порой
Забавной верой в чудеса,
Но маг умелый Шансик сам.
Когда б его не упустить,
Шанс он такой – всё может быть.
Но и с ним можно договорится только
на ограниченное число чудес.
Так что пользуясь его щедростью,
необходимо каждый раз советоваться с Умом.
Дмитрий Шнайдер