Над площей....
Как засыпает малый город мой,
Спокойно йду я на работу.
А ведь когда-то час был мой,
И мир убийственно жесток,
А где-то там... между миров ждал он.
Мой зачарованный, мой неживой....
Мозги кипели от работы....
Ну вот ещё одну главу,
Писательство, - работа трудная.
А за спиной стоит душа.
Такая добрая, гертрудная,
Винтажная, и,
Кажется, моя.
А он стоял....
Настолько был далёким,
Что мир жестокий нас опять сжигал.
Сгорала я сидя за главами,
А он за мной стоя сгорал.
Мой зачарованный, мой неживой....
Мой друг, со сломленной душой.
Так жизнью искалечен как и я.
Скрывает плащ твоё лицо и я...
Тону в работе, вновь описываю я тебя.
И каждый вечер друг единственный
В моем стакане отражен
И влагой терпкой и таинственной,
Как я, смирен и оглушен.
И каждый вечер я с изьянами
Пред выбором:
Мне пить или не пить.
A verdade esta no vinho. -
Вспоминая лакеев чужих....
забывая свой век и выпив....
Не вино, а тебя пригубив...
Я забуду, что вновь предали,
Уничтожу я этот мир.
Не предаешь, знаю, ты.
Зачарован мой.
Зачарован моим пером.
Я любила тебя так истинно.
Полюбила же так же его.
Но ему не нужна
Нежная,
Но ему не нужна лирична.
Ему нужно....
Наверно` забыть лишь.
Пригубив уж меня,
Как бокал дорогого вина.
И странной близостью закованна,
Смотрю на твой нелёгкий меч,
И вижу берег очарованный
И очарованную вечность.
Ты мне так близок,
И далёк так.
Ты водночасье низок и высок.
Кто я?
Всего лишь я писатель.
И, как ни странно,
Ты, - мой Бог.
Написано на "Незнакомка" Блок
Комментарии
*для добавления комментариев необходимо войти или зарегистрироваться