Волнующиеся листья (по аналогии со мной)
Волнующиеся листья
Куда Вам убежать?
Куда от страха скрыться?
И лишь дрожать, дрожать…
Вы – хрупкие созданья.
Вуалью уносясь,
Вы в корне мирозданья,
Беспомощна родясь,
Летите и трепещете,
Даря всем красоту,
Неуловимо блещете,
Вновь уводя в мечту.
Вы так тонки и так прекрасны,
Так милы и светлы,
Но на душе у вас ужасно:
Там скорбь и натиск тьмы
Инфинилия Инфинилия
Поднял отцветший тополь замять
Поднял отцветший тополь замять -
и одуванчик поседел,
хранить ушедших вёсен память
его и мой - теперь удел.
Июньский вечер долгий-долгий,
меня припомнишь молодым,
воспоминания - осколки
того, что мы зовём былым.
Судьба, наверно, виновата,
что сон не сбылся наяву...
смотри, как каплями заката
тюльпаны падают в траву.
Валерий Мазманян
Мазманян Валерий
Не теряйте любимых
Не теряйте любимых,
Жить без них - это как после смерти
Вы как будто живете,
Но вас в этом мире и нет.
Все у вас, как у всех
И никто никогда не заметит,
Не поймет, не увидит,
Что вы где то там, а не здесь.
Где то вместе вы с ними,
Но это уже не спасает.
Где то в призрачном мире,
Но это не счастье - фантом.
Возвращенье в реальность
Вас просто потом убивает.
А реальность вас ждет,
Раз уж мы в этом мире живем.
Ева Шарф
Не рифмой единой
Не рифмой единой поэта душа
Живет в виртуальном пространстве
Не хочет она по шаблонам дышать
В эмоций изменчивом царстве
И рвется из древних канонов на свет
Не рифму и ритм, а всю душу поэт
Порой публикует на сайте.
Не хочет в строку помещаться вся боль –
Какой-то слог кажется лишним
И рифм самых бедных несчастная голь,
Как плач по утраченной жизни.
Ведь сердце больное не может стучать
В предписанном ритме и в рифму страдать
И плакать не может по нотам.
Вся радость не хочет вмещаться в канон,
Она не живёт по шаблонам.
Ей кажется метр стихотворный смешон,
Как чувства в мешках по талонам.
И рвутся из точных размеров слова,
Ведут себя словно весною трава,
Сквозь правил бетон прорастая.
Не хочет держаться горячая страсть
В силаботоническом русле.
Скорей согласится погаснуть, пропасть,
Но власть над собой не допустит
Старинных учебников ветхих страниц.
Не падает страсть перед догмами ниц.
Ей жизни дороже свобода.
Поэт настоящий – не тот, кто считать
Умеет в строке ударенья,
Поэт – это тот, кто из слов создавать
Способен живые творенья.
Пусть стих не похожим на стих будет, но
Он будет прекрасным стихом всё равно,
Коль автор вложил в него душу.
Дмитрий Шнайдер
Манит пчёл кудрявый клевер
Манит пчёл кудрявый клевер,
одуванчик свято верит -
седина его волос
от коротких летних гроз.
Руки нежные обнимут:
грозовые тучи - мимо,
капли чистой синевы -
васильки среди травы.
Полем пьяным от росы
можно к небу, но босым,
пять минут - всего пути,
если под руку идти.
Скоро ляжет листьев медь,
а сейчас давай смотреть
в мир сквозь крылья стрекозы
до восторженной слезы.
Валерий Мазманян
Из тёмной пещеры
Я из тёмной пещеры достану свободу
Цепи порву и взлечу
В небе буду порхать, наслаждаясь полётом,
Подобно стрижу, снегирю иль грачу
И пусть мне говорят, что летать тот не может,
Кто был ползать на брюхе рождён,
А оковы тверды и вросли в мою кожу,
Да и ветер за прутьями клетки силён.
Всё равно я взлечу и пусть будет, что будет,
Пусть на острые камни свалюсь,
Целый мир мой безумный поступок осудит,
На одно пусть мгновенье, но в небо прорвусь.
Пусть я в небо прорвусь на одно лишь мгновенье,
Как весёлый, бесстрашный, но мыльный пузырь
И ценой будет жизнь за миг краткий паренья,
Но в тот радостный миг вся небесная ширь
Станет домом моим. И секунда свободы
Бесконечно дороже столетий цепей.
А быть может освою я навык полёта –
Млечный путь станет новой дорогой моей.
Хочу летать
Я уже научился летать,
К сожаленью, пока что лишь вниз.
Он смешон мой нелепый каприз.
О полёте люблю помечтать.
Не о крыльях могучих стальных,
Не о лёгком порхании птиц,
О полёте души без границ,
О высотах духовных иных.
Прижимает к себе мать – Земля,
Не пускает ребёнка в полёт,
Тянет в глупый, смешной хоровод
Мелких судеб, с собой быть веля.
Не пытаюсь я вовсе сбежать,
Просто очень хочу стать другим,
Не таким, как сейчас, не таким,
Но велит мать – Земля подождать.
Просто время моё не пришло,
До полётов ещё не дорос.
Вырос разум из сказок и грёз.
Мне двухмерное царство мало,
Но ещё недоступен объем.
Я к полёту пока не готов.
Вся судьба – ручеёк между двух бережков
И душа моя плещется в нём.
У каждого дождя свой голос
Сядь у окна, ходи по дому,
а с ночи - время майских гроз,
и липнут мокрые подолы
к ногам молоденьких берёз.
Ругни лениво эту морось,
кружком лимона - солнце в чай,
у каждого дождя свой голос -
по ноткам грусти различай.
Укройся пледом, сядем ближе,
пусть за окном ветрам неймётся,
но знает одуванчик рыжий:
в ненастье он - хранитель солнца.
И бьётся сердце синей веной
там, где в руке твоя рука...
а завтра в окна белой пеной -
сирени куст и облака.
Валерий Мазманян