Задернуты шторы, наглухо заперты двери,
Тусклая горит свеча, во мгле гуляют звери.
По комнате несется запах сожженой надежды.
Висят в шкафу изношенные старые одежды.
Скрипят затертые до дыр, облезшие полы,
На стенах гобилены и пыльные ковры.
А в сеередине стол и стул дубовый.
Перо... Листок... Мужик сидит сровый.
Наверное, думает и хмурит брови.
Он пишет не чернилами, а кровью.
Он пишет ни стихи, ни прозу - заклинание.
Кровавый красный крест - есть окончание...
Отчаянный ветер гуляет по крышам,
В вечерних сумерках осени тихо теряется.
И еле хрустальным шепотом слышен,
К давно позабытому он возвращается.
Совсем немного, секунду и минуту,
Стучит быстрее сердце, замирает…
Шуршание листьев никогда я не забуду.
Осенний поздний вечер мне напоминает:
Еще не полную луну, перистые облака,
Куда-то вдаль уходит серая дорога,
Луна в негодовании смотрит свысока,
И понимает, что ИХ не будет никогда.