Любителям разгульной жизни
Я не пойму... Ты что, безумец?
Ты мазохист. Ты словно ждешь,
Когда поперек горла станет бургер,
Прокуреные легкие ты как переживешь?
Ты заливаешь все алкашкой
И сигареткой заглушаешь боль.
Ты вечно пьян. Наверное, не понимаешь.
Опомнись, что ты делаешь с собой?!
Твои глаза... Не спал уже неделю.
Играл в Дэтройт ты ночи на пролёт.
Ну а под утро приймешь "соли".
Тебе не говорили? Это тонкий лёд...
Когда-то эта льдина треснет,
Ты сдохнешь рано, в тридцать лет.
Тогда раскаишся на небесах, наверно.
Зачем курил и пил ты в тот обед...
Авгурия
Поэт
Я нервничаю,
Вырываю страницы...
Про что мне писать?
Как чирикают птицы?
Но нет. Все же, нет.
Так не годится!
Как с водопада
Спадает водица?
И так каждый день,
По десять страниц.
Зачем этот фейк
Про слезы с ресниц?
А может, не надо
Банальных границ?
Перестала считать
Я на улице птиц...
Вдохновение
Как называют поэты
Все то,
Что ко мне приходит
Так редко?
Оно может быть
камнями в реке,
Легкой березовой
Веткой.
Может волком бежать,
Орлом полететь.
Немного зловеще
Вороной глядеть.
Может как ветер
Нестись, зареветь.
А может как птичка
Тихонечко петь.
И если увидишь
Его хоть на миг,
В голове пронесётся
Твой собственный стих.