она

Она в его руках- обрывок прошлого. Не своего, но так вцепиться хочется… Наутро как всегда- «всего хорошего». А он гадает- вдруг однажды не воротится? Он обнимать неистово торопится, Она скользит- ей кольца рук безрадостны… Намучился… такая одиночница… Молчит. Закурит. Или улыбается. В ее словах загадочно прилипчивых И в жестах… слишком много отражается… Она такая нужная… и лишняя… Она так редко снится и сбывается. А он ей варит кофе… Любит, вобщем то… И будто все в порядке… но тревожится- Что в ней засело? И откуда столько опыта? Но он старается- надеется что сложится… И будет прав. Она- чужое прошлое. В ее глазах вопросы без ответов… А вдруг она была когда-то брошенной Таким же ярким и бездушным летом…