заголовок

И распахнуты в вечность
ворота судьбы, и свеча на столе догореть не смогла…
Раны…, и ссадины, шишки и
шрамы простив…, ты шагнешь вдруг вперед, и попятиться мгла.
Знаешь, как долго идти по
дороге к себе…? Помнишь,- ведь были мы в месте, а помнить нельзя…
В месте, за руки
держась…,взгляд скрестив на мечте…, мы рассмеялись взахлеб над тщетой бытия.

Да ведь и там где все с
легкостью сходит с руки, там, где недолго сидишь ты один у огня…
Там нас держали не путы, ни
цепи молчи…, мы задержались на склоне, к судьбе не спеша.
В вечность, в бездну, в Аид
или в тар-тара-ры…, входишь легко, как домой,- по-другому нельзя…
Не быть, не думать, не
знать или не довести…, не долететь не ползком, вот такая стезя.

Ночью, под утро, в тот миг,
когда все еще спят…,
Веки зажмурив до боли, до
слез до обид…
Вдруг осознаешь, поймешь,
закричишь…,- это я…!
Что же ты, друг, вдруг
услышишь,- входи стол накрыт.