Видно все вокруг кобелям,
Я с такими как ты имел дело,
И такие всегда идут по рукам.
Не одного ты уже сгубила,
Сколько стало поэтов вокруг,
В магазине очередь на чернила,
А я пишу тебе кровью, друг.
Ты стихи ей не посвящай
И не грей ее в холодные зимы,
Про нее стихов целый край,
Но ни в одном она не любима.
Комментарии
*для добавления комментариев необходимо войти или зарегистрироваться